Mit einer netten Runde waren wir gestern beim Araber zum Schlemmen. Eine dunkelhaarige Schönheit zeigte mehrere Einlagen eines schön anzusehenden, orientalischen Tanzes. Die Luft war zum Schneiden dick, eine Mischung aus Zigaretten, Shisha und Testosteron waberte durch die mit ohrenbetäubenden, arabischen Weisen erfüllte Luft, gedämpftes Licht, wehende Schleier, schwitzende Männer. Salomes Schwester warf ihr langes Haar, glitt mit strahlender Miene beängstigend nah an den Resten des Buffets vorbei, während sich allmählich ein dekorativer Schweißfilm auf ihrem ausladenden Dekolleté bildete. Wegen ihrer beeindruckenden Vorführung erntete sie bewundernde Blicke nicht nur ihrer arabischen Anhängerschaft und aufgrund der unaufdringlichen Darbietung bar jeden Versuchs, das abendländische, männliche Publikum in ihre Aufführung einzubeziehen und möglicherweise durch deren auffallende Hüftsteife der Lächerlichkeit preiszugeben, erhielt sie ehrlichen, langen Applaus. In den Blicken der Orientalen spiegelte sich die Erotik der Frau, die sie in diesen Momenten, begleitet von den rhythmischen Schlägen auf der Trommel, genoss. Ihre perfekte Körperbeherrschung, ihre geschmeidigen Bewegungen und ihre unangestrengte Eleganz erfüllten mich mit Sehnsucht und neidloser Anerkennung.
Zum ersten Mal seit mehr als 10 Jahren habe ich (!) mir gestern ein Paar Stayups gekauft und sie bereits nach einer Viertelstunde Tragezeit wegen meiner ungeschickten Hände mit einer unansehnlichen Laufmasche garniert. Eleganz und Anmut hat man oder man hat sie nicht. Ich bekenne, ich sehe mich leider zweifelsfrei in der burschikosen Trampelfraktion, woran auch kein VHS-Kurs dieser Welt etwas ändern könnte. Glücklicherweise gibt es Wichtigeres, Schlagfertigkeit, Witz und Esprit, um nur etwas zu nennen und mich selbst zu trösten. In diesen Disziplinen könnte ich unter Umständen vorne liegen, aber in puncto grace wäre ich wohl einfach nur amazing …

Euch einen beweglichen Abend wünscht
moggadodde

Von den 16 Todesanzeigen in der heutigen Mainpostille sind 7 Verstorbene, deren Nachname auf „-mann“ endet. Irgendwie komisch, oder?

Euch einen gesunden Tag wünscht
moggadodde

Herbstferien, Brückentage, ein wäschegewordener Super-Gau, eine überbesorgte Mutter (nicht ich!), ein ins Krankenhaus eingelieferter Bruder – all das hat mich ein wenig abgelenkt in den letzten Tagen.
Zu allem Überfluss habe ich mich vorübergehend unsterblich verliebt, der Auserwählte ist ein balsamischer, blutjunger Italiener, ein feuriger Verführer, ein betörender Blender, hinreißender Frauenliebling, mit dem ich mich gestern zu einem Stelldichein traf. Als ich so nah bei ihm stand und er mir all seine Vorzüge präsentierte, wurde mir schon ganz blümerant zumute.
Unglücklicherweise kann ich mir dieses Sahneschnittchen nicht leisten. Schönheit hat ihren Preis, auch wenn der Angebetete nur ein Auto aus Turin ist. Fiat 500 heißt das unerreichbare Objekt meiner momentanen Begierde und „fiat“ ist ja auch lateinisch und heißt „es werde“.
Nun ja, wenn ich versuche, meinen Kontostand mit dem benötigten Kapital in Einklang zu bringen, muss ich feststellen, dass „fiat“ in meinem persönlichen vocabularium mit „das wird nichts“ übersetzt wird und „Fiat lux“ heißt bei mir leider „Fiat nix“.
Schade. Ich hätte mir gerne einen Jüngeren geleistet. Er hätte richtig gut zu mir gepasst.

Euch einen zufriedenen Abend wünscht
moggadodde